An seinem Werktisch dienst-beflissen und von Gedanken nie bedroht und überzeugt von seinem Wissen, sitzt der Kollege "Uhrentod".

Ob im Verlauf von vielen Jahren er jemals einen Fehler fand, konnt' keine Seele je erfahren - das Unglück sitzt in seiner Hand.

Er lötet, feilt und biegt und nietet, vor keiner Tat schreckt er zurück. Und, was sich als Ergebnis bietet, ist unheilvolles Mißgeschick. -

Wovor ein anderer errötet hält keine Hemmung ihn zurück. Er repariert nicht, nein, er tötet, und was er macht, kommt prompt zurück.

Was er an Zapfen abgebrochen, das faßt kein Sang, kein dickes Buch. Verderben quillt aus seinen Knochen, auf seinen Händen liegt ein Fluch.

Sein Werktisch ist ein Bild voll Leichen, er selbst merkt nichts von seiner Not. - Sieht man sein Reparaturenzeichen, weiß man: "Dies schrieb der Uhrentod!"